» Михаил Кульчицкий. Стихотворения | Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов.
автор: admin дата: 15th June, 2009 раздел: Стихотворения

МИХАИЛ КУЛЬЧИЦКИЙ

Цитируется по: Сквозь время. Сборник. М., “Советский писатель”, 1964, 216 стр.

БЕССМЕРТИЕ

(Из незавершенной поэмы)

Далёкий друг! Года и версты,
И стены книг библиотек
Нас разделяют. Шашкой Щорса
Врубиться в лучезарный век
Хочу. Чтоб, раскроивши череп
Врагу последнему и через
Него перешагнув, рубя,
Стать первым другом для тебя.

На двадцать, лет я младше века,
Но он увидит смерть мою,
Захода горестные веки
Смежив. И я о нём пою.
И для тебя. Свищу пред боем,
Ракет сигнальных видя свет,
Военный в пиджаке поэт,
Что мучим мог быть лишь покоем.

Я мало спал, товарищ милый!
Читал, бродяжил, голодал…
Пусть: отоспишься ты в могиле –
Багрицкий весело сказал…
Но если потная рука
В твой взгляд слепнет «бульдога» никелем –
С высокой полки на врага
Я упаду тяжёлой книгой.

Военный год стучится в двери
Моей страны. Он входит в дверь.
Какие беды и потери
Несёт в зубах косматый зверь?
Какие люди возметнутся
Из поражений и побед?
Второй любовью Революции
Какой подымется поэт?

А туча виснет. Слава ей
Не будет синим ртом пропета.
Бывает даже у коней
В бою предчувствие победы…

Приходит бой с началом жатвы.
И гаснут молнии в цветах.
Но молнии – пружиной сжаты
В затворах, в тучах и в сердцах…

Наперевес с железом сизым
И я на проволку пойду,
И коммунизм опять так близок,
Как в девятнадцатом году.

…И пусть над степью, роясь в тряпках,
Сухой бессмертник зацветёт
И соловей, нахохлясь зябко,
Вплетаясь в ветер, запоёт.

8-9 ноября 1939 г.

* * *

В. В.

Друг заветный! Нас не разлучили
ни года, идущие на ощупь,
и ни расстояния-пучины
рощ и рек, в которых снятся рощи.
Помнишь доску нашей чёрной парты –
вся в рубцах, и надписях, и знаках,
помнишь, как всегда мы ждали марта,
как на перемене жадный запах
мы в окно вдыхали. Крыши грелись,
снег дымил, с землёй смешавшись тёплой,
помнишь – наши мысли запотели
пальцами чернильными на стёклах.
Помнишь столб железный в шуме улиц,
вечер… огоньки автомобилей…
Мы мечтали, как нам улыбнулись,
только никогда мы не любили…
Мы – мечтали. Про глаза-озёра.
Неповторные мальчишеские бредни.
Мы последние с тобою фантазёры
до тоски, до берега, до смерти.
Помнишь – парк. Деревья лили тени.
Разговоры за кремнями грецких.
Помнишь – картами спокойными. И деньги
как смычок играли скрипкой сердца.
Мы студенты. Вот семь лет знакомы
мы с тобою. Изменились? Каплю.
Всё равно сидим опять мы дома,
город за окном огнится рябью.
Мы сидим. Для нас хладеет камень.
Вот оно, суровое наследство.
И тогда, почти что стариками,
вспомним мы опять про наше детство.

Февраль 1939

ТВОРЧЕСТВО

Я видел, как рисуется пейзаж:
сначала лёгкими, как дым, штрихами
набрасывал и чёркал карандаш
траву лесов, горы огромный камень.
Потом в сквозные контуры-штрихов
мозаикой ложились пятна краски,
так на клочках мальчишеских стихов
бесилась завязь – не было завязки.
И вдруг картина вспыхнула до чёрта –
она теперь гудела как набат.
А я страдал – о, как бы не испортил,
А я хотел – ещё, ещё набавь!
Я закурил и ждал конца. И вот
всё сделалось и скучно и привычно.
Картины не было – простой восход
Мой будний мир вдруг сделал необычным.

Картина подсыхала за окном.

Метки: ,

Оставить комментарий

Comments Protected by WP-SpamShield Spam Filter