» Поэзо Сфера
автор: admin дата: 7th October, 2008 раздел: Советская поэзия

На это небольшое размышление меня сподвигла запись в живом журнале одного из моих виртуальных знакомых. В записи той было сказано: “Помню, как параллельный класс писал сочинение, году в 89м. Темы сочинения не было, было два эпиграфа. Из Когана – “Я с детства не любил овал, я с детства угол рисовал”. И из Коржавина – “Я с детства полюбил овал за то, что он такой законченный”. Вам строчки Когана ближе?” Чтобы ответить на этот вопрос – я разыскала оба стихотворения…

В 1936 году 18-летний Павел Коган написал стихотворение “Гроза”. Это как раз тот возраст, когда в жизни всё хочется ощущать, как можно острее, особенно, пожалуй, в эпоху перемен в стране – в предвкушении новых свершений, к которым хочется быть причастным.

Гроза

Косым, стремительным углом
И ветром, режущим глаза,
Переломившейся ветлой
На землю падала гроза.
И, громом возвестив весну,
Она звенела по траве,
С размаху вышибая дверь
В стремительность и крутизну.
И вниз. К обрыву. Под уклон.
К воде. К беседке из надежд,
Где столько вымокло одежд,
Надежд и песен утекло.
Далёко, может быть, в края,
Где девушка живет моя.
Но, сосен мирные ряды
Высокой силой раскачав,
Вдруг задохнулась и в кусты
Упала выводком галчат.
И люди вышли из квартир,
Устало высохла трава.
И снова тишь.
И снова мир.
Как равнодушье, как овал.
Я с детства не любил овал!
Я с детства угол рисовал!

20 января 1936

А через 8 лет, в 1944, 19-летний Наум Коржавин, взяв эпиграфом к своему стихотворению последние две строчки из стихотворения Когана, написал другие строки. Настроение строк Коржавина совсем другое, чем у строк Павла Когана. Нет той юношеской восторженности, стремительности, и жажды грозы…

автор: admin дата: 7th October, 2008 раздел: Стихотворение дня

Арсений Тарковский (25.06.1907 — 27.05.1989)

Перед листопадом

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном – на что ей
Память моя? Что ей память моя?

автор: admin дата: 6th October, 2008 раздел: Стихотворение дня
Леонид Попов

Желание

Хочется к берегу
лодку причалить –
всех обласкать,
никого не печалить.

Хочется выстроить
радостный дом,
каждому комнату
выделить в нём.

Я бы и лодку
остановил,
я б и деревьев
на дом напилил.

Но из друзей моих
вряд ли кому
жить пожелается
в общем дому.

Вот и приходится
дальше мне плыть –
на расстоянье
любимых любить.

автор: admin дата: 5th October, 2008 раздел: Стихотворение дня

Михаил Луконин (1918 – 1976)

* * *

Нет памяти у счастья.
Просто нету.
Я проверял недавно
и давно.
Любая боль оставит сразу мету,
а счастье – нет.
Беспамятно оно.
Оно как воздух – чувствуем и знаем,
естественно, как воздух и вода.
Вот почему
и не запоминаем,
и к бедам не готовы никогда.
О счастье говорить –
и то излишне.
Как сердце – полагается в груди,
пока не стиснет боль, оно не слышно,
и кажется – столетья впереди.
Удивлена ты:
я смеюсь, не плачу,
проститься с белым светом не спешу.
А я любую боль переиначу,
я памятью обид не дорожу.
Беспамятное счастье я не выдам,
мы – вдох и выдох,
связаны в одно.
Нас перессорить
бедам и обидам –
меня и счастье –
просто не дано.

1962

автор: admin дата: 4th October, 2008 раздел: Стихотворение дня

Дмитрий Кедрин (1907 – 1945)

Кофейня

…Имеющий в кармане мускус не кричит об этом на улицах.
Запах мускуса говорит за него.
Саади

У поэтов есть такой обычай –
В круг сойдясь, оплёвывать друг друга.
Магомет, в Омара пальцем тыча,
Лил ушатом на беднягу ругань.

Он в сердцах порвал на нём сорочку
И визжал в лицо, от злобы пьяный:
“Ты украл пятнадцатую строчку,
Низкий вор, из моего “Дивана”!

За твоими подлыми следами
Кто пойдёт из думающих здраво?”
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: “Браво!”

А Омар плевал в него с порога
И шипел: “Презренная бездарность!
Да минет тебя любовь пророка
Или падишаха благодарность!

Ты бесплоден! Ты молчишь годами!
Быть певцом ты не имеешь права!”
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: “Браво!”

Только некто пил свой кофе молча,
А потом сказал: “Аллаха ради!
Для чего пролито столько желчи?”
Это был блистательный Саади.

И минуло время. Их обоих
Завалил холодный снег забвенья.
Стал Саади золотой трубою,
И Саади слушала кофейня.

Как ароматические травы,
Слово пахло мёдом и плодами,
Юноши не говорили: “Браво!”
Старцы не кивали бородами.

Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга…
У поэтов есть такой обычай –
В круг сойдясь, оплёвывать друг друга.

1936