» День поэзии 1987 | Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов.
автор: admin дата: 21st September, 2009 раздел: Советская поэзия, Стихотворения

Владимир Цыбин

Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.

КОЛОДЕЦ

Поднялся, ветром горло обвязав,
журавль над колодцем, как жираф.

И заглянуть туда охота мне,
где чёрная звезда лежит на дне.

И от неё из зыбкого окна,
утопшая струится тишина.

Оттуда, где покорная вода,
звезда дневная белая видна.

И на её обратной стороне
в другую даль смотреть когда-то мне.

Меж белою и чёрною звездой
кажусь я тенью ветки молодой

и негасимой искрой на лету
на миг друг с другом
две звезды сплету…

ОРФЕЙ

I

— Куда идём, Орфей, из бездны мы?
«В фракийские луга, на белозорье.
Там солнце».— Я ослепла среди тьмы.
«Там море плещет».— Я не слышу море.

Уже виднелись белые холмы,
уже звенели вёсла на просторе.
— Твой страшный дар, Орфей, страшней сумы.
«А я пою, я усмиряю горе».

— Ты погляди, какою стала я…—
Он оглянулся, в сердце страх тая,—
пред ним качнулась тёмная завеса:

туда, на край, в подземный вход земли,
где песнь его последнюю несли
тень Эвридики с призраком Гермеса…

автор: admin дата: 20th September, 2009 раздел: Стихотворения

Геннадий Русаков

Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.

* * *

Я, наверно, других, не фамильных кровей:
я двужильнее, злей, не в пример здоровей —
весь в тамбовских прабабок, дьячковых старух…
Правым ухом востёр, а на левое глух.
Собирайся, мой род, мой приход отмечать:
пить дурной самогон и «матаню» кричать,
каблуками стучать, колготать что есть сил…
Собирайся, мой род,— выходи из могил!
Ну-ка, прадеды, деды! Гляжу — столько лиц!
Созывайте своих незабвенных вдовиц —
захоперских касаток, линялых стрижих!
Не найдёте своих — приводите чужих.
Полно вам по курганам-бурьянам лежать!
Нынче будем друг дружку за руки держать.
Вот я — хват, голодранец, прищуренный глаз —
объявился, пришёл и пророс среди вас.
То-то я балагурю и шутки шучу!
…Я, родные, без вас на земле не хочу.
Допою-допляшу, где стоял — упаду,
и за вами, за вами, за вами уйду!
Будем мы по курганам-бурьянам лежать
и друг друга за тёплые руки держать.

* * *

Проходят страхи позднего взросления.
Теперь меня не просто испугать.
Я был последним трусом поколения
не битых, но привыкших убегать.

Что мне теперь! Не вспомнят, не дороются.
Мои грехи — окалина и прах.
Теперь со мной моя святая троица:
любовь, и жизнь,
и самый страшный страх…

Пугливый сын нелепого столетия,
я ничего не знал в его судьбе.
И хоть к нему не набивался в дети я,
оно само берёт меня к себе.

Бери, ну что ж, меня и раньше сватали.
Я у тебя не первый на паях —
проверенный твоими сопроматами,
уложенный в анкетных житиях.

Но мне не этой злобою неможется:
мне б самого себя переболеть…
Который год уже душа кукожится
и неумело учится
смелеть.

автор: admin дата: 20th September, 2009 раздел: Советская поэзия, Стихотворения

Инна Кашежева (р. 1944 – 2002)

Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.

* * *

Когда до предела сужена
щель бытия твоего,
ищешь на полке Пушкина,
Пушкина! Только его.
Он раздвигает муку
до горизонта мечты,
он пожимает руку,
он говорит на «ты».
Сам истекает кровью,
но шутит — а он умел!
Каждый его любовью,
как оспой, переболел.
По Невскому и по Мойке
ведёт греховодный бог.
Ах, эти наши помолвки
на тысячу с лишним строк!
Черты становятся резче…
По льду бессмертья скользя.
около Чёрной речки
скажет: «Сюда нельзя».
Так больно, как не бывает
ни от какой из ран.
Его опять убивает
тупой завитой баран.
А он говорит: «Ну, что ты?
Всё ещё впереди.
Эти кровавые соты
ты пополнять погоди!»
Как сигарета, затушена
боль о тёмную тьму.

…У Пушкина не было Пушкина.
Как тяжко было ему!

* * *

Ещё с времён Икара
рядом, как известно,
и блеск венца, и кара,
и снег вершин, и бездна.
Рождают звук единый
от веку и по сей день
и камнепад — лавиной,
и горсть земли последней.
Беда — пролог успеха,
не может быть иначе.
Зубастый клоун смеха
ещё ликует в плаче.
И шрам всего — зарубка
на сердцевине сердца.
А бытия скорлупка —
как темечко младенца.
Не стёрлась позолота
с известных истин старых.
И вечен дух полёта
в поверженных Икарах.

автор: admin дата: 14th September, 2009 раздел: Поэты о России, Стихотворение дня

Григорий Калюжный

Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.

* * *

Мысля о спасительном наследии,
Вглядываясь жадно в новый день,
Вижу свежий том энциклопедии
Уходящих русских деревень.

Отразится в ней народный гений,
Чтобы корни с кроной обвенчать —
Плод усилий многих поколений.
Наше дело вовремя начать.

Много изб чернеет по дорогам,
Впустят и не спросят: «Кто таков?»
Каждому поведают о многом
Голосом последних стариков.

Кто они, хранящие преданья,
Вспомни, век мой,— близок их закат!
Призраки — без роду, без названья.
Всякий, кто не помнит, виноват.

Нищие и слушать не желают
О далекой брошенной родне.
Вижу, избы тленье обнимает,
О былом поёт наедине.

Братья и дряхлеющие сёстры,
Годы вас безжалостно трясут.
Сколько тайн хранят в себе погосты!
К ним живые новые несут.

Все мы деревень забытых дети,
Кто мы — в городах легко забыть.
Перед прошлым больше не в ответе,
Рады безоглядно жизнь прожить.

Громче глас о брошенном наследии!
Вглядываясь жадно в новый день,
Вижу свежий том энциклопедии
Уходящих русских деревень.

автор: admin дата: 7th September, 2009 раздел: Стихотворение дня

Татьяна Смертина

СОРВИЖСКИЙ КЛЮЧ

Наотмашь бьёт
Бессильный дождь,
И бисером
Пронизан хвощ,
И перезрелая малина,
Едва дыша,
Склонилась длинно.

А дождь текуч,
Спешу на ключ.
Колода там
С водой проточной,
Серебряной,
Звездомолочной…

Прополощу я полотенца —
Туманом тонким
Забелеются,
Дыхнут морозной
Чистотой!
Я с детства —
С этою водой…

Здесь, у ключа,
И наша баня.
Считай —
Стоит на серебре!
И ёлки
Старыми корнями
Лес сдерживают
На бугре.

И к ломоте
Привыкли руки,
В любой мороз,
Не вру я, право,
Не полосканье —
А забава…

Метнут легко
Сосулек свечи
Пожары красно по рукам!
И лишь окатный,
Белый жемчуг
Намёрзнет густо к рукавам,
Да юбка звонко
Задубеет,
Как будто колокол литой…
Но это всё —
Зимой!

А дождик — что?
Я не боюсь,
И у колоды преклонюсь.
А затемнеет —
Воссияет
Мне из-под ёлки
Белый груздь,
И я до дому доберусь.
Пусть бьют кусты,
Тропа крута,
Легко нести,
Коль кладь —
чиста!

Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.