Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов. » День поэзии 1963
Сергей Дрофенко (1933-1970)
* * *
Люблю я перечитывать стихи,
рождённые военными поэтами,
знакомыми со смертью и поэтому
всё лживое встречавшими в штыки.
Их чистоту, их ненависть и боль
хранят неувядаемые строфы,
напряжены, как парашютов стропы
над полем, где десант вступает в бой.
А было на войне как на войне.
Она являла всякие примеры.
И выявила добрые приметы,
расплачиваясь с низостью вдвойне.
Пускай давно окончилась война.
Но тех солдат — соавторов победы,
Чьи песни — как весенние побеги,
Ещё несёт военная волна.
Цитируется по: День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
Олег Сирицын
Соль
Я болтаюсь по лету, независимо бос,
мне девять, только девять..,
На ростовском базаре,
строгий, как бог,
старик на протезах
надежды делит.
Зовёт солдаток, страшит солдаток
фанерный ящик — щедрость судьбы,
а мне никаких от судьбы задатков,
мне всё равно — мой отец убит.
В городе голод, а рыбы — горы,
и плавится рыба
от сумасшедшего солнца.
В городе голод, в городе горе —
нет соли.
Люди сдержанны, как рыданье,
но чёртово чудо голодной поры —
за рядами, пустыми мясными рядами
соль продаётся из-под полы.
И соли у бабы-то полмешка,
но очередь молча стоит и надеется…
Сгорает июль, зудит мошка
над серьёзностью взрослых
и над моим детством.
До вечера я хозяин сам,
и я решаю:
на последнюю сотню
к приходу мамы, к шести часам,
добыть соли.
Тогда она сварит из рыбы суп,
мы посолим выданный пресный хлеб…
Я многое выношу на суд,
на суд незабытых военных лет.
За сотню я соли не смог купить,
но баба не дура — продала мешок,
и мы его резали на лоскутки
и клали в кастрюльку один лоскуток.
С тех пор я крупно солю еду…
Цитируется по: День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
Виктор Парфентьев
Сердце
Земля кружит нас, и её круженье
Меня выводит вдруг из притяженья,
Как спутник, стартовавший от неё.
Мне дали скорость русские селенья,
Так пусть им светит, обретя горенье,
Отныне сердце доброе моё.
Я не боюсь, что сердце разорвётся
И над землёю светом распахнётся,
Я знаю, отчего оно сгорит,
Я знаю, для кого оно сгорит,
Пока земля над головой сомкнётся.
В нём запах трав,
В нём русских песен жизнь,
В нём всё, чем жил я, не кривя душою,
В нём чувства всех друзей моих сошлись,
Поэтому оно теперь большое.
Попробуйте его вы погасить,
Дотронетесь — и руки обожжёте.
Оно само собой сгорит в полёте,
Согрев того, кто дал мне право жить.
Цитируется по: День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
Дмитрий Блынский (1932 – 1965)
МУЖЧИНА ПЛАЧЕТ…
Георгию Спасову
Ест племянник мой яблоко всласть
И, сжимая, боится — уронит.
А народу вокруг на перроне —
Даже яблоку негде упасть.
Поезд прибыл в Москву из Софии
С ветеранами прошлой войны.
И болгарские речи слышны,
И цветы пламенеют живые.
Машет, машет племянник рукой,
Не поймёт он, что это всё значит:
— Посмотри-ка, мужчина, а плачет,
И к тому же огромный такой…
В первый раз он увидел объятья,
Перевитые руки мужчин:
Житель Плевны и наш смолянин
Обнялись, как законные братья.
Как ему объяснить на вокзале
Про какую-то ту войну,
Где им пальцы рубили в плену
И на спинах слова вырезали.
Где, забыв, что такое слеза,
Лишь сдвигали от мук они брови,
И дымились рубахи от крови,
И горели сухие глаза.
Цитируется по: День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
Ирина Снегова
* * *
Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданья с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.
Их час прошёл. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть…
Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я теперь стою.
Над пустырём осенний ветер свищет
И пыль метёт на голову мою.
* * *
Я пишу сочиненье о дружбе,
Сочиняю трактат о любви, —
Я смотрю, как прижались друг к дружке
На тугих проводах воробьи.
Высоко. Только белым каленьем
Провода проверяет мороз
Да чернеют внизу в отдаленье
Комья тех, что сидели поврозь.
Цитируется по: День Поэзии 1963, “Советский писатель”, Москва, 1963, 292 стр.
* * *
Чем меньше женщину мы любим…
Пушкин
Опровергаю. Любим за любовь.
В ней пагуба, в любви, а не
в притворстве.
Любовь идёт к любви. На трубный зов.
Любовь разит любовь. В единоборстве.
А равнодушье — что игра его!
Для девочек опасна, не для женщин…
Сквозь бедность равнодушья твоего
Косит любовь зрачком своим зловещим.
Цитируется по: День поэзии 1965. М., “Советский писатель”, 1965, 280 стр.
|