Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов. » 2008 December

Исторический материал из архива сайта. Указанные услуги и контакты относятся ко времени публикации и не являются действующим предложением.

Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов. » 2008 December

Архив за December, 2008

автор: admin дата: 24th December, 2008 раздел: Колонка редактора

О весенней грозе, имя которой – Павел Коган

Павел Коган пришёл в мою жизнь стихотворением «Гроза». Позже оказалось, что так называется единственный сборник его стихов. В моей библиотеке он есть: чёрный фон обложки и по нему наискось небольшими белыми буквами – имя и фамилия автора, и крупными – название сборника: «ГРОЗА».

Из ста семидесяти шести страниц книги – около сорока – фотографии Павла, автографы его дневников, черновиков, графические рисунки, записки друзей. Оставшиеся сто тридцать страниц – стихи, и написанные в шестнадцатилетнем возрасте, и более зрелые, если только в данном случае так уместно сказать. Ведь Павел Коган погиб, когда ему было всего двадцать четыре года, в 1942 году…

Для меня, человека живущего уже совсем в другой эпохе, воспитанного на совсем других идеалах (а точнее сказать – на почти полном их отсутствии) сборник этот, как голос из призрачного, отчасти нереального далёка. Каждая строчка – выплеск самых лучших надежд, устремлений, намерений, каждая строчка – провозглашение абсолютной веры в свою эпоху и в её идеалы, каждая строчка – отголосок первой весенней грозы, прогрохотавшей так явственно, так призывно, что

Сердце не желает
Сидеть себе спокойно…

Сердце это почти в каждом стихотворении устремляется в «даль, зовущую в далёкий путь», отправляется «Рыцарем в платье Москвошвея», отправляется через свою огромную любимую страну, где

Весна зимою даже,
Где люди, что умеют смеяться и любить,

в страны дальние, чужие, но где, как верится ему непременно, обязательно живут друзья:

И ты говоришь: «Павлушка,
Дай закурить, браток…»
Ты говоришь иначе,
Ведь ты не умеешь по-русски,
Ведь ты как будто испанец,
А может быть, янки ты…

…………………………

Мой милый, а может, всё-таки
Ты где-нибудь проживаешь?

«Капитан непостроенных бригов, атаман несозданных вольниц», Павел Коган живёт в стихии грозы… Он пророчит миру мятежи:

автор: admin дата: 24th December, 2008 раздел: Прозаики о поэзии

Валентин Катаев

ПОЭЗИЯ  – ЭТО МУЗЫКА

Цитируется по: День поэзии 1979. М., “Советский писатель”, 1979, 224 стр.

Какое влияние оказывает на меня, как на прозаика,  поэзия?

Постараюсь не слишком пространно ответить.
Я, как и большинство прозаиков, начинал со стихов. Стихи пописываю и до сих пор. Однако это ничего не объясняет. Писать стихи — это ещё не значит быть поэтом. Писать прозу — это ещё не значит быть писателем.

Стихотворство и поэзия понятия не равнозначные. Быть версификатором — это ещё не значит быть поэтом. И наоборот. Часто прозаик более поэт, чем признанный стихотворец.

Поэзия — это то, что необходимо присутствует во всех видах литературного творчества. Или, вернее, необходимо должно присутствовать, потому что без поэзии литература уже не литература, а лишь пародия на литературу.

Поэзия — это внутренний ритм. Это особое видение мира, это творческое самочувствие, похожее на состояние -сомнамбулизма, когда художник подчиняется таинственным, непознаваемым законам воображения, наконец поэзия — это музыка.

Все лучшие образцы мировой поэзии и прозы пронизаны музыкой.

Таким образом, можно сказать, что разница между прозой и стихами не так уж велика. Разница чисто формальная. А по сути дела разницы, собственно, нет.

Каждый хороший, подлинный романист, новеллист, драматург — прежде всего поэт.

В Художественном театре во времена Станиславского и Немировича-Данченко авторов театра обычно называли — поэт. Поэт нашего театра. Независимо от того, писал ли он в стихах или в прозе.

Толстой назвал Чехова Пушкиным в прозе. Толстой сам был поэт в прозе, не говорю уже о Гоголе. Даже Достоевский, наиболее прозаический русский романист, был поэт, потому что в самой пучине его прозы всегда слышалась великая музыка скрытой поэзии.

Я бы, конечно, мог развить эти отрывочные мысли, придать им более стройности и убедительности. Но для чего? Для истинного поэта мои мысли должны быть совершенно ясны. А версификатор их всё равно если и поймёт, то сделает вид, что не понимает.

* * *

…и вот Москва — сплошная рана.
Иду. Ещё сыро и рано.
Бульвар. Он забинтован весь,
Как возвращающийся с Шипки,
Весь в марле. Весь в крови. И здесь
За мной бредут мои ошибки
По розовеющим следам
На перевязку. Мимо. Рана.
Афиша. Мимо! Рана. Храм,
Где Пушкин обвенчался… Рана.
Здесь, в ресторане… Рана. Там
Дом на Никитской. Рана. Мимо!
Мимозы на стекле, и дым,
И розы на щеках любимой.
И Тимирязев… Рана. Мимо!
Рысак и снежный столб над ним…

1922, Москва

автор: admin дата: 24th December, 2008 раздел: Стихотворение дня

Лариса Румарчук

Цитируется по: День поэзии 1979. М., “Советский писатель”, 1979, 224 стр.

* * *

Мой ангел-хранитель смежил голубиные крылья
и голову спрятал от сполохов резкого дня.
От грохота века оглох он, ослеп, обессилел
и крепко уснул, позабыв охранять меня.

Не знаю я слов, что спасли бы меня от обмана,
не знаю путей, помогающих зло обойти.
Послушайте, люди, одна я иду, без охраны:
мой ангел-хранитель уснул у меня на груди.

Всё в мире как прежде: реклам разноцветные спектры,
ночных площадей и строительных кранов размах.
Сквозь атомный век я иду по гудящим проспектам
с усталым младенцем, со спящим ребенком в руках.

автор: admin дата: 23rd December, 2008 раздел: Стихотворение дня

Владимир Цыбин

Цитируется по: День поэзии 1979. М., “Советский писатель”, 1979, 224 стр.

Во всём

Я жить хочу во всём,
мгновенном, тленном,
в короткой жизни тропок средь пурги,
в себя вбирая слухом откровенным
всех живших и живущих всех шаги,
безвестность возвращений беспрестанных
вбирать в себя, чтоб не забыть — увы –
и утра зыбь,
и высь вершин гортанных,
и неуспокоенье синевы.
Я жить хочу во всём, со всеми рядом,
чтоб бросить, сердце на разрыв в распев,
вбирать в себя неукрощённым взглядом
в глазах чужих доморощённый гнев.
Так подари мне, жизнь, такое право
судить о том — и быть судимым всё ж,-
где злая, неопознанная правда,
где затхлая, пупырчатая ложь.
Я жить хочу во всём: и в том мальчонке,
что мне взобрался на руки, ворча,
в черемуховом, птичьем перещёлке
и в песне, вставшей около плеча;
во всём, во всем неслышимо, незримо
стать миром с его терпкой глубиной,
жить в женственных, скользящих складках
дыма,
поспешно разбинтованных весной.
Я жить хочу во всём —
всему навстречу,
всей тяжестью натруженных корней
вбирать в себя ещё бессвязной речью
раскрепощенье времени и дней…

автор: admin дата: 23rd December, 2008 раздел: Забытые имена, Поэты о поэтах, Советская поэзия

Иннокентий Оксёнов (1897—1942)

Цитируется по: День поэзии. 1976. Л.О. изд-ва “Советский писатель”, 1976, 352 стр.

Иннокентий Александрович Оксёнов (1897—1942), поэт, критик, литературовед — заметная фигура на общем фоне ленинградской литературной жизни двадцатых — тридцатых годов, и то, что им создано в пору общего становления советской культуры, не должно быть забыто.

Молодой в ту пору врач-рентгенолог, он, наряду с основной своей профессией, с увлечением отдавал свободное время зарождавшейся советской поэзии, действенно участвуя в ней и как поэт, и как взыскательный и тонкий автор критических статей и литературоведческих исследований. Его перу принадлежит содержательное эссе «Некрасов и Ал. Блок» (1921). Он одним из первых писал о стихах Н. Тихонова и прозе Ю. Тынянова, он автор первого по времени обстоятельного очерка о жизни и творчестве Ларисы Рейснер (1927). Журналы и альманахи той поры («Ковш», «Содружество») охотно печатали его стихи и критические обзоры. Он был учёным секретарём Пушкинского общества (1937—1941), где выпустил монографию «Жизнь А. С. Пушкина» с послесловием К. А. Федина, активно сотрудничал в ЛОКАФе, куда привлёк его организатор этой писательской военно-литературной группы Вс. Вишневский. Словом, Ин. Оксёнов был весьма разносторонним деятелем молодой советской литературы, непосредственным участником её первичного созидательного периода на берегах Невы.

Но с наибольшей полнотой его творческая личность выразила себя в поэзии, которой он предавался с особым увлечением, справедливо полагая, что лирика имеет все права занять достойное место в становлении молодой советской культуры.

Поэтическое наследие Ин. Оксёнова невелико — два небольших стихотворных сборника: «Зажжённая свеча» (1917) и «Роща» (1922), не считая журнальных публикаций и того, что осталось после смерти автора в 1942 году во время ленинградской блокады. Но и это немногое даёт представление о творческом почерке поэта, отмеченного чувством вкуса и взыскательным отношением к поэтическому слову. Традиционные формы русского стиха он стремился привести и соответствие с требованиями реалистических норм советского искусства с той же последовательностью, с какой в своих критических статьях являлся убеждённым продолжателем публицистических и литературных заветов А. В. Луначарского.

Я помню Ин. Оксёнова едва ли не с первых его шагов на литературном пути. Помнится он мне и в обстановке горьковского «Дома искусств», и позднее, в середине двадцатых годов, в ленинградской писательской группе «Содружество», куда входили прозаики: Б. Лавренёв, М. Козаков, Б. Четвериков, Н. Баршев, А. П. Чапыгин; поэты: Н. Браун, М. Комиссарова и пишущий эти строки, а в качестве критиков: П. Н. Медведев, исследователь творчества А. Блока, и Ин. Оксенов, хотя с большим основанием его можно было отнести к поэтам.

Его беседы и сообщения о новинках поэзии и прозы тех лет, за которыми он тщательно следил, всегда являлись живым и существенным дополнением ко всем нашим спорам. Сверстник многих из нас по творческому стажу, он казался нам наиболее осведомленным во всём, что касалось основных вопросов литературы и искусства.

Встречались мы и на заседаниях Пушкинского общества, и на обсуждениях произведений военно-морской тематики под председательством Вс. Вишневского, и в редакции одного из первых критико-библиографических журналов «Книга и революция».

В последний раз я видел Иннокентия Александровича в тяжёлые дни ленинградской блокады в «Ленинградской правде», куда он пришёл уже истощённый голодом, с трудом одолевая лестницу, пришёл с горячим желанием «быть чем-нибудь полезным в обороне Ленинграда».

Ин. Оксёнов был человеком исключительной скромности, и его поэзия во многом отразила эти черты его характера. Надо к этому добавить неугасимый, действенный интерес к советской литературе, которой он отдавал много творческих сил, хотя и его научная медицинская работа в равной мере являлась делом его жизни.

После него остались незавершённые замыслы и оконченные произведения, в том числе и подробные дневниковые записи, относящиеся к литературе и литературному быту Ленинграда двадцатых — тридцатых годов, ценные документы эпохи.

Посмертная публикация его стихов осуществляется с разрешения его дочери Е. И. Оксёновой.

Вс. Рождественский

КОКТЕБЕЛЬ

В лиловой дымке пепельные горы —
Пустынный Юг, бесплодный Карадаг.
Здесь были Вы. И в дальние просторы
Ваш теплоход ушёл. Пусть будет так!

Сияла осень солнечно-сухая,
И наставал вечерний лунный час.
Морской прибой, медлительно вздыхая,
Со мною вместе тосковал о Вас.

Кто пил вино любовного прощанья,
Хоть будь оно из самых сладких лоз,
Тому горька печаль воспоминанья,
Что навсегда с собою он унёс.

Но если в сердце, скованном годами,
Отдастся плеском давняя волна,
В сознании мгновенно вспыхнет пламя:
Как жизнь скупа — и как щедра она!

1936—1938

* * *

За то, что солнце дарит реже
И гуще золотистый сок,
За свежесть голых побережий,
Где солью высушен песок,

За то, что путник твёрдым шагом
Легко восходит по скалам
И над отвесным Карадагом
Ещё вольней кружить орлам;

И за безветренные ночи,
Когда раскинут млечный мост
И остаётся долгий росчерк
От мерно падающих звезд,

А сердце замирает чаще
В ночном предчувствии разлук,
И горячей в тени молчащей
Прикосновенье нежных рук;

За шорохи багряных листьев
И запылённые стволы,
Где розовеющие кисти
Свисают, сонно-тяжелы,

За то, что наступает отдых
И радость каждому стеблю,
За прелесть тайную природы
Я осень крымскую люблю.

1939

* * *

Мы можем говорить о чём угодно,
И лёгкость стала другом наших встреч.
Но за словами слышу я свободно
От сердца к сердцу льющуюся речь.
Весенних трав нам был понятен шорох.
Я меж деревьев видеть Вас привык,
Не потому ли в наших разговорах
Есть и другой, таинственный язык…
И все слова становятся живыми,
Как лёгкий шелест вековых берёз
На островах, откуда Ваше имя
Приморский ветер мне весной принёс.

1940

* * *

Волненье сада в этот вечер мглистый
Ещё не скоро даст тебе заснуть.
Не надо книг. Сейчас ни символисты,
Ни даже Пушкин не укажет путь.
Но если Дня прошедшего избыток,
Как лёгкий хмель, горит в твоей груди,
Вновь оживает то, что позабыто,
И примешь всё, что будет впереди.
И ты — уже другой. Твоё дыханье —
Оно как вздохи ветра за окном,
Как шёпоты листвы — напоминанье
О близком, и заветном, и родном.
Тогда, подобно головокруженью,
Вначале чуть заметное ещё,
Стиха неповторимое движенье
Под сердцем отзовётся горячо,
Но никогда потом не вспомнить ясно,
Как ты нашёл желанные слова,
Которыми поэт располагает властно
В короткие минуты торжества.

1940