Мимо таких записей я никогда не могу пройти мимо. Всегда хочется, чтобы как можно больше людей прочитало их вслед за мной. На этот раз мне снова повезло – и автор записи – Анна (в ЖЖ – anitavolga) великодушно разрешила мне процитировать запись из её журнала здесь.
Оригинал записи находится тут: https://anitavolga.livejournal.com/48839.html
Цитирую:
“Случаются в жизни дни, когда весеннее солнце светит, а ты его не видишь… Когда мир вдруг сжимается, как шагреневая кожа, и становится почти безлюдным, будто пронизанным внезапно-стальным и неумолимым сквозняком… Тогда я открываю скромные, карманного формата, изданные почти полвека назад, книжицы моего двоюродного деда – поэта, журналиста, члена Союза писателей, канувшего в лету Советского Союза… Он был репрессирован, провёл немало лет в лагерях – расплата за непролетарское происхождение и врождённое правдоискательство… После смерти Сталина ему позволили работать журналистом и публиковать свои стихи… Не в Москве, конечно…
У меня есть его юношеская фотография начала двадцатых, где идеальным почерком выведено :”Брату Васеньке от Николеньки”… Светлый, хрустальный взгляд мечтательных мальчишеских глаз… А оказалось – стальной характер… СИСТЕМА покорёжила, но не сломала… И одна из последних фотографий – конца 60-х, наверное… Твёрдый, слегка ироничный взгляд усталого человека, будто выглянувшего на минутку из громыхающего куда-то вдаль поезда…
Его стихи очень ТВЁРДО написаны. Как отчеканены. Будто пережитое превратилось в алмазную россыпь… Бесценную, потому что – правдивую…
***
Москва – Сибирь. Ночной транзит.
Не сплю. В окне – лесов полотна.
Но мой сосед сказал: – Сквозит! –
И встал, окно захлопнув плотно.
Он сидя спит , прямой, как гвоздь.
А я подумал: “Эх, верзила,
Тебе б, как мне, всю Русь насквозь –
Пешком! В купе бы не сквозило”.
***
Что значит – счастье обрести?
Быть может, в гору, сквозь ненастье
Идти, идти и вновь идти…
Не в трудной ли дороге счастье?
И так всю жизнь – от встреч до встреч.
Но жаль: счастливых не тревожит,
Что счастье надобно беречь,
А вот беречь не всякий может.
***
Сперва женился ты. Потом
Обжился дачей и амбаром.
И, переехав в новый дом,
Оставил мать на месте старом.
Стихотворение твоё,
Где, мать ценя всего дороже,
Ты с Родиной сравнил её,-
Я прочитал. Озноб по коже.
***
О край мой золотой!И там и тут
С берданкой побродить – в моём обычае.
Поверишь ли, за сорок пять минут
Я прохожу от Каменки до Вичуги.
Богатство драгоценное моё –
Леса, не поддающиеся глазу,
И реки… Проношу своё ружьё,
По уткам не пальнувшее ни разу.
Но я сюда пришёл не для стрельбы,
Я здесь не от бессилья сел под крону.
Мне даже удивляются грибы,
Что мимо прохожу – ногой не трону.
Земля моя! Охотником-юнцом
Я выгляжу, когда в траву живую
Вдруг падаю и бронзовым лицом
Зелёное лицо твоё целую.
ОСЕНЬ
Листву, как лишний груз,
Давно деревья сбросили.
Развеял ветер грусть –
По паркам бронзу осени.
Застыл небес навес
Синеющими льдинами.
Медведицы окрест
Блестят хвостами длинными.
На сотни сотни вёрст,
Квадратясь, ярко светятся
Колосья мелких звёзд
Вокруг гиганта-месяца.
***
О листья, жёлтые как медь!
Когда мы вас не просим,
Вы начинаете звенеть
В разлившуюся осень.
Туч разных клочья на дыбы
Встают под ветер с моря.
Не отдают листву дубы,
С холодным ветром споря.
Они стоят – к плечу плечом,
Им только и осталось
Поверить в жизнь, что бьёт ключом,
И подчинить ей старость.
***
Оголяется сад,
Совершает работу
Листопад, листопад,
Сорок пятый по счёту.
Сорок пять сентябрей –
Жизни как не бывало!
Голова в серебре –
Разве этого мало?
Отчего ж в листопад,
В эту лёгкую пору,
Удивительно сад
Поднимается в гору?
То ли крона легка,
То ли ствол глубже дышит,-
Голый сук, что рука,
К солнцу тянется выше.
Это – чудо-пора:
Жёлто-ржавым отливом
Осень с виду стара,
А душою красива.
Доброй силы застой
Или блеск увяданья –
Яркой краской густой
Полнота полыханья.
Я люблю листопад
И пугаюсь его же,
Чья судьба в аккурат
На мою так похожа.
***
Первый луч под облаками,
И к нему – видать, со сна –
Кривожильными руками
Нежно тянется сосна.
Потянулась – сколько звону
Пронеслось, круша покой!
Опрокинулась на крону,
Ходит-бродит под рекой.
А потом умылась, смело
Головой уйдя в зенит.
Вся вода позеленела,
Потеряв унылый вид.
Стала краше? Да, заметней.
А к лицу то или нет
Стопятидесятилетней?
Разве дашь ей столько лет!
Бронзоствольная, прямая…
Мы вот сгорбимся подчас
В сорок лет, не понимая,
Что сосна старее нас.
Разве возраст старить может?
На сосну лишь посмотри! –
А ведь мы её моложе
Лет на сотню, раза в три.
***
В густеющую темь
Плывёт закат пожаром…
Я беспокоюсь, день:
Ведь ты сгорел недаром?
Какой оставил след
Ты в сонме дней обычных?
Встречал я твой рассвет
На кладке стен кирпичных.
Весь день работал так,
Как никогда, бывало…
А кажется – пустяк,
А думается – мало…
Да что там день! Вся жизнь
Порой мне шепчет с жаром:
“С делами торопись,
Не то пройду я даром”…
Николай Николаевич Гришин
Книги Николая Гришина были изданы в начале 60-х годов 20 века, “Тёплый ветер” , “Самое заветное” и просто “Стихи”…
…2010. Снова солнце, весна, сирень… И тихий шум времени, который льётся с этих страниц…
Жизнеутверждающая бетховенская мелодия завтрашней зари… И мир вдруг превращается во Вселенную, и бытие каждого листика наполняется смыслом… Спасибо, дед!”