» Радий Погодин. Стихотворения. | Поэзо Сфера – Стихи, русская поэзия, советская поэзия, биографии поэтов.
  • Метки

  • автор: admin дата: 9th December, 2008 раздел: Русская поэзия, Стихотворения

    Радий Погодин (1925 – 1993)

    Цитируется по: http://www.pogodin.lodb.ru/index.php?id=2

    * * *

    Любимой нет,
    Любимая ушла,
    А может быть, не приходила —
    Всё может быть:
    Бессмертник на столе
    И в пузырьке бесцветные чернила.

    * * *

    Даже самый свежий букет
    Трагичен.
    Каждый его цветок
    Уже прочитал молитву.
    Уже откричал.

    * * *

    Земля — голубой одуванчик.
    Задайте себе вопрос:
    Чем же пахнет этот цветок?
    И вам станет не по себе.

    * * *

    Осина роняет красные листья в канаву,
    Листья похожи на искры.
    Когда дует ветер, они летят вверх,
    Как и положено искрам.
    Но не гаснут и, кстати,
    Не зажигают пожаров.

    * * *

    Хочу увидеть ангела.
    Нет, не того, что поведет меня
    На суд к всевышнему.
    Но просто ангела,
    Какому я не чужд.
    С ямочками на щеках,
    С глазами простодушными, как звёзды,
    И проницательного —
    Чтобы догадался, как мы устали жить без ангелов.

    * * *

    Лес взлетит медленно, как фейерверк,
    И надолго зависнет у меня под ногами
    С белым, промытым дождями мхом,
    С круглыми озёрами чистой воды и земляникой.
    В том лесу живёт лиса-огнёвка.
    Она, как моя жена, не ворует кур и не ловит мышей.
    Мне бы уйти – зачем мне этот лес?
    Но я вхожу в него безгласно и покорно,
    Как конь.
    Конь много знает, но молчит —
    Он знает дорогу домой.

    * * *

    По расписанию проходит этот поезд
    И все уносит:
    Колодцы глаз,
    И небеса громадных наших снов,
    И яблони нашей любви,
    И горы наших бед.
    И ожидание станции.

    * * *

    Когда родился мальчик Христос,
    На небесах засияла новая звезда.
    Когда родился мальчик Иуда, небеса стали чёрными.
    Два запланированных мальчика:
    Один для порядка и для порядочности,
    Другой для предательства.
    Но если один от рождения знал, что он Бог,
    Что страдания и смерть для него не смертельны
    (Хоть телу его было больно, когда он взошёл на Голгофу, —
    Он страдал вообще и за всех),
    То знал ли Иуда, что он иуда,
    Что от первого своего вздоха
    Он предназначен Богом в христопродавцы?
    Ясно одно – бесовские происки здесь не имели места:
    В наличии опозоренный и убитый Богом
    Конкретный смертный человек.
    И смертию смерть поправ,
    Иуда повесился на осине,
    Кривой и тонкой,
    Отвернув лицо от небес.
    Именно этого Бог ему не простил:
    С тех пор гонимы и проклинаемы души самоубийц.

    * * *

    Если Творец по субботам моется в русской бане,
    Представьте, какой у него веник.
    Млечный путь — его веник.
    Звезда Сириус, разумеется, — его мыло.
    И планета Земля, и Планета Венера —
    Разноцветные пузырьки на его бровях.
    Солнце щиплет в его глазу!
    Вседержитель окатывается ледяной водой.
    Он смеётся. Хохочет.
    Приплясывает…
    Пора бы.
    Вслед и мы засмеёмся,
    И пойдет тёплый дождь —
    Светлый дождь над Россией.

    * * *

    Во мне и свет, и тень,
    Червяк, и птица,
    И человек, целующий другого человека,
    И лёгкие следы на влажном берегу —
    На тающем песке.
    Они ведут в тот сад,
    Где зреет дивный плод…
    Шум хмеля в голове,
    Вкус яблока во рту,
    Кипенье сока —
    И нет уже следов.
    Один.

    * * *

    Всё, что видят глаза. Видит мозг.
    Всё, что слышат уши, слышит мозг.
    И нос, самый исправный доноситель…
    Лишь сердце сохраняет тайну.
    Оно таит и мою любовь к фиалкам,
    Глядящим в небо странными глазами.

    * * *

    Земля, как ладонь –
    Я шагаю по линии судьбы.
    Мои сны и надежды сердиты,
    Как шмели в красном клевере.
    А клевер пахнет безбрежно
    Горячим хлебом и горячим мёдом…

    * * *

    Я слышал такие слова от давно ушедших людей,
    В них звенел вызов и мне непонятная гордость:
    “Слава Богу, я родился в Санкт-Петербурге”.
    Дурачьё, — думал я. — Недорезанное…
    Теперь я надеюсь сказать перед смертью:
    Слава Богу, я умираю в Санкт-Петербурге.

    * * *

    Каким бы красивым не был букет,
    Ему не сравниться с цветком —
    Цветок создан Богом.

    Метки: ,

    Оставить комментарий

    Spam Blocking by WP-SpamShield