Однажды утром, прогуливаясь в парке и прислушиваясь к звукам нового дня и собственным мыслям, я вдруг выхватила из потока одну мысль: мне нравится смотреть не в будущее, а в прошлое. В том смысле, что мне всегда интересно, как люди жили раньше, чем отличались от нас, или, наоборот, были похожи, о чём думали, как чувствовали, любили, мечтали, творили, взаимодействовали с этим миром… Я редко думаю о будущем, почти совсем не смотрю в него, зато каждый день совершаю путешествия в прошлое – оно помогает мне постигать моё настоящее…
С современной поэзией я знакома довольно плохо. Нет, конечно, я смогу вспомнить десяток-другой имён своих современников, но едва ли смогу дать им внятную характеристику. А поэтов из недавнего прошлого я назову сотни, и о каждом из них смогу дать личный, из глубин своего восприятия отзыв, даже вспомнить черты лица, увиденные однажды в небольшом поэтическом сборнике.
Иногда я пытаюсь сама себе ответить на вопрос, почему же так получается. Ответ довльно прост и лаконичен, та поэзия мне ближе, те люди мне ближе. Понятнее, ощутимее, постижимее то, о чём они пишут и как они пишут… С лёгкой иронией пролистывая «идеологические» стихи, большая часть которых, скорее всего, была написана вынужденно, вновь и вновь я размышляю об ушедшей эпохе: как бы мы в ней выживали? как бы мы её воспринимали? что бы писали? Да и вообще, как жилось бы нам в ней?
Старые сборники стихов скромны и чаще невелики по размеру, их неброские обложки не кричат: «Купи меня!», а шепчут: «Подержи меня в руках, полистай». И я держу их, и листаю, и слушаю другую эпоху, которая уже никогда не вернётся, и пытаюсь увидеть её не глазами историков и политиков, не глазами критиков, не глазами потомков, которые не всегда верно оценивают прошлое, а глазами Поэтов, которые в ней жили, любили, страдали, мечтали, творили, искали, обретали, теряли и снова жили…