Игорь Кобзев (1924—1986)
Цитируется по: День поэзии. 1987. Москва: Сборник. -М.: «Советский писатель», 1987, 224 стр.
ШПАГА ЧЕСТИ
А всё-таки было бы хорошо,
Чтоб в людях жила отвага,
Чтоб каждый по городу гордо шёл
И сбоку болталась шпага!
И пусть бы любой, если надо, мог,
Вломившись в дверь без доклада,
С обидчиком честно скрестить клинок
И твёрдость мужского взгляда.
Как сладко
за подленькое словцо,
За лживую опечатку
Врагу в перекошенное лицо
Надменно швырнуть перчатку!
Тогда б не бросали на ветер слов
Без должного основанья
И стало б поменьше клеветников,
Болтающих на собраньях.
А совесть и гордость имели б вес.
И, сдержанный блеском шпаги,
Никто бы без очереди не лез,
Тыча свои бумаги.
1955
ЛЕГЕНДА
Разошлась по городу легенда,
Будто где-то здесь, невдалеке,
Девушка с косой и с белой лентой
Утопиться вздумала в реке.
Мол, спозналась с горестью душевной,
А уж с ней не миновать беды!
Только будто вдруг старик волшебник
Вынес её чудом из воды.
В жизни много нужно человеку.
Нужен хлеб. Нужна и красота.
И пошёл народ на эту реку —
Поглядеть на дивные места…
Одним словом, так или иначе,
Дело стало сказкой обрастать.
И примчал из области докладчик,
Чтобы этот миф разоблачать.
Он гремел. Срывал аплодисменты,
Выдумку цитатами разнёс.
Осмеял нескладную легенду.
А другой легенды… не привёз.
Сам он, видно, не тонул ни разу,
Не спасал он жизни никому,
И, наверно, в детстве тихих сказок
Не шептала бабушка ему…
1956
ЗАКОН
Пока пропахшие войной
Орудия не бьют,
Дипломаты пьют вино…
Порой с врагами пьют.
С врагами можно говорить
И за столом сидеть.
С врагами можно даже пить…
Нельзя с врагами петь!
Мы под одной луной живём,
Но разный держим путь
И песни разные поём,
И в этом наша суть!
Писал я много на веку,
Но всё, народ, сожги,
Коль хоть одну мою строку
Вдруг запоют враги!
1961
РАЗГОВОР С БУРЛЮКОМ
…и с нежностью, неожиданной
в жирном человеке,
взял и сказал: «Хорошо!»
В. Маяковский
Вы вновь в Москве, Давид Бурлюк,
Перебурливший средь скитаний,
Худой, усталый как верблюд,
С большим горбом воспоминаний…
И — словно через толщу лет —
Погожим вечером московским
Вхожу я с вами в тот портрет,
Где вы стоите с Маяковским.
Он вам читает в первый раз,
Ещё не зная, что выходит,
И смотрит в ваш кричащий глаз,
И слышит: «Хорошо, Володя!»
Как много стёрлось в порошок…
А всё ж спасибо вам вовеки
За это ваше «Хорошо!»,
За нежность,
«неожиданную в жирном человеке!».
Вам рядом довелось идти
Не долго. И скажу вам честно:
Чуть разошлись у вас пути —
Всё стало в вас неинтересно!
У вас есть собственный журнал,
Вы — видный бизнесмен, деляга,
А всё же мне вас очень жаль,
Бродвейский горестный бродяга.
Вы мне стремитесь доказать,
Что вы всего смогли добиться.
Но тянет, тянет вас опять
Московским клёнам поклониться…
И что тут скверную игру
Скрывать под благородной миной?
Не сладок мёд в чужом пиру.
Нет славы вне отчизны милой.
Вот по Москве плетётесь вы,
Как мальчик, потерявший папу,
Пред Маяковским,
вросшим в высь,
Стоите, робко скомкав шляпу…
1966